Откопала вот.
Опускайте, плотники, стропила!
Гостю не взойти к медовым доскам.
Леонид ушёл под Фермопилы,
Август травы заливает воском.
Смальта осыпается с мозаик,
Время режет об углы сиртАки,
Зной дрожит, и над отвесным краем
Цвета ночи проростают маки.
Воск течёт, стилО не скрепит связи,
Время крОит по широкой мерке,
Снится сон коням у коновязи:
Удила коней звенят о смерти.
------------
Наши боги не были ревнивы,
Но трава густая не покошена...
В мареве склоняются оливы,
Воском в полдень выгорает прошлое.
17.08.92
P.S. Вообще-то, Фермопилы - сентябрь. Не важно.